Простуженный дождь через улицу холодно-синюю,Как маленький мальчик, рыдает слезами натужными…А чья-то рука на стекле нацарапает линию,И это – черта, за которой мы можем быть нужными…Улыбка из рамочной плоскости сверху на гвоздике,И всё, что люблю, обнимаю, как дура, по глобусу…Пусть разницы нету: намокнуть в дожде или дождике,Беда, если это родит анонимные опусы...Обидно, но я никогда не скажу тебе главного…На улице дождь, а соседи весной озабочены.И я, как всегда, выхожу из писания плавного:Четыре часа до утра, а строфа не закончена…И слышно, как скомканный ветер нещадно волнуется,И дождь заливает балконы слезами обильными…А я на стекле, отвернувшемся в грустную улицу,Рисую черту, за которой мы можем быть сильными…

• 
• 
•